Primera mitad del s.XIX,
París. Podría ser otra gran ciudad pero no, se trata de París. Podría ser otra
época pero no, ya hace casi 200 años y podría volverse a repetir.
La clase más baja del pueblo
sobrevive mal alimentada.
En las tabernas se sirve carne de
vaca vieja y dura agotada en la olla del caldo, incluso lo asados pasan antes
por la olla para sacarle toda la sustancia. Por cuatro céntimos te dan agua de
poza diciendo ser gintonic, algunos bartenders le añaden un poco de imaginación,
veneno detestable, que abrevia los días de sus imprudentes bebedores.
Los vinos eran de autor. “El arte de
los cosecheros de París” o como fabricar vino en la capital sin necesidad de un
solo racimo. Bestseller.
El Café de los pies frios era una de
esas bodegas de nuevo cuño, abierta noche y día y frecuentada por las peores
gentes del lugar, muy Tarantino. Un lugar con mesas bajas en el exterior, sin
sillas ni bancos y el suelo completamente enfangado. Allí servían licores y un
líquido negro al que llaman café en mugrientos y destartalados recipientes de
latón. Como en un macro festival de los de ahora pero en las afueras.
También está la fonda sin cama, los
24:00H, lugares que permanecían abiertos toda la noche. Allí uno no podía dormirse pues al
mínimo descuido te dejan en paños menores o con suerte, con lo puesto y a
correr. Como en un cajero.
Si sales de la ciudad, más allá de
las murallas verás un mundo nuevo. Allí, los más afortunados comen queso
corrompido y asqueroso o un pedazo de pan, el que no está embriagado está
durmiendo y la higiene brilla por su ausencia. De las drogas no digo nada.
En el barrio viejo algunas callejuelas
son tan estrechas que justito caben dos personas. Son lugares pestilentes en los
que jamás penetró la luz. Durante la evacuación
de aguas fecales por la noche, las cloacas despiden un olor apestoso y
nauseabundo. Los perros rabiosos divagan por las calles sin amo. Nadie lo
creería si no lo viese todos los días.
Un París que no conoce los modales y
la cortesía de la gente civilizada. Un París que es un mundo. Un mundo que está
enfermo.
Libre adaptación de un
pasaje del libro:
Petits mystères de Paris, de Eugène Sue
Publicado por entregas
entre 1842 y 1843
Rescatado como saldo de
la mesa de un librero conocido. Agradecido.
Puedes leer el libro en
gUgelbUks
